pena de morte

12 OUTUBRO 2006

Pena de morte

F. Ponce de León

Nesta sala, onde a pena de morte vive,

ouço as batidas compassadas do teu coração

pulsante e inocente.

Vejo a espuma branca e espessa

que escorre pelo canto da tua boca retorcida.

E penso nas brincadeiras de quando éramos crianças...

Usando saliva para fazer bolinhos

de terra ou limpar os joelhos ralados.

(Será que ainda pensas nisso?)

E nos dias de bicicleta na chuva.

De ruas escorregadias e janelas fechadas.

Dias compridos e agora tão distantes.

Tudo isso (e muito mais)

deve zunir e borbulhar em tua cabeça.

Enquanto teus olhos cinzentos

arregalam-se em derradeira despedida

dessas paredes mofadas.

Paredes que testemunharão

o fim dos teus sonhos,

depois que te assarem o cérebro.

De um jeito bem parecido

ao que nos acostumamos a fazer com os ovos.